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    陈石头去灶房借了药罐，在院子里生火煎药。药味很快弥漫开来，苦中带着辛气。林朔守着药罐，看着火苗在罐底跳跃。

    天色渐渐暗了。前堂传来喧哗声，是开饭了。陈石头端来几碗粥和几张饼。粥很稀，饼也硬，但热乎乎的。

    母亲勉强吃了半碗，又喂小雨喝了点粥。小姑娘迷迷糊糊咽下去，很快又睡了。

    林朔吃得很快，几乎是吞下去的。吃完，他让母亲休息，自己拎着药罐回屋，继续煎第二遍。

    院子里很安静。其他客房门都关着，只有几扇窗里透出昏黄的灯光。夜空清朗，星星一颗一颗亮起来，北境秋天的星空总是格外清晰。

    林朔仰头看着星空。父亲说过，人死了会变成星星。他不知道是哪一颗。

    药煎好了，他倒出来，晾着。正要端回屋，身后传来脚步声。

    是陈石头。他也在看星星。

    今晚的星星真亮。陈石头说，声音很轻。

    林朔嗯了一声。

    你爹……陈石头犹豫着开口，是个什么样的人？

    林朔沉默片刻。他是个铁匠，打了一辈子刀。话不多，但说出来的话都算数。

    陈石头点头。我师父也是。他说，打铁的人，心要正，火要稳。

    两人都不再说话。夜风吹过院子，带着凉意。

    药凉了些，林朔端回屋。母亲已经醒了，接过药碗，一点点喂给小雨。小姑娘闭着眼咽药，眉头皱得紧紧的。

    喂完药，母亲让林朔也休息。林朔在草席另一头躺下，手枕在脑后，眼睛盯着房梁。

    他累极了，但睡不着。脑子里像塞满了东西，又像空空如也。父亲最后的身影，城墙上的火光，地窖里的黑暗，还有刚才镇子门口守卫的眼神——种种画面交错闪过，像一场无声的皮影戏。

    不知过了多久，小雨又开始咳嗽。母亲轻轻拍着她的背，哼起一首歌谣。很老的调子，林朔小时候听过，但词记不全了。母亲的声音很低，很柔，像在哄婴儿。

    林朔闭上眼，终于有了睡意。

    半夜，他被惊醒。

    不是声音，是感觉。一种被窥视的感觉，像暗处有双眼睛在盯着他们。

    他猛地坐起，手按向腰间——刀还在。

    房间里很暗，只有窗外透进来的微光。母亲和小雨睡得很沉，呼吸均匀。陈石头在另一头，发出轻微的鼾声。

    林朔悄声下地，走到窗边，从破纸洞往外看。

    院子里空荡荡的，月光把青石板照得发白。没有人影，没有动静。

    但他确定，刚才有人在看他们。

    他推开门，走出去。夜风很冷，吹得他打了个寒颤。他绕着院子走了一圈，检查每个角落。马厩里马匹安静地嚼着草料，灶房门锁着，其他客房都黑着灯。

    什么都没有。

    他在院子中央站了一会儿，抬头看天。月亮已经偏西，快到后半夜了。

    也许是他多心了。

    正要回屋，眼角瞥见东墙根下有样东西——不是院子里的，是从墙外扔进来的。他走过去，捡起来。

    是一块小石头，用布条缠着。解开布条，里面裹着一张字条。字迹很潦草，像是匆匆写就：

    快走，他们找来了。

    林朔心头一紧。他攥紧字条，四下张望。墙头空无一人。
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